В стихах украинского поэта Николая Винграновского будто целый мир зи-брано. Вдохновение поэту дает родная украинская земля — ее леса, поля, горы, вещь-ки, небо... Прочитаешь его поэтические строки — и засветишься непостижимым счастьем. Вот оно, мое, родное!
В стихах «Самая собой река эта течет...», «Первая колыбельная», «Ходим в сад...» обрисовано картины родной природы. Я очень люблю деревья, а здесь их — сила - силенна! Яблони, сливы и груши в стихе «Ходим в сад...», но какая же живая яблоня, у нее на коленах спит ветер, а груша с желтыми кулачками, в которых она зажала солнечные жовточки! А клен над маленькой речушкой, а сонная яворина! Все деревья у Винграновского — очеловеченные, живые, волшебные
В стихе «Самая собой река эта течет...» поэт Винграновский будто сопоставляет себя — малого с большим миром природы и находит что-то ему близкое. « Ма-Ленька речушка, узенькая, как ладонь...» Эта речушка — также ребенок, «Днепра ты-хенька синяя дочурка», как и тот ребенок, от лица которой эти стихи написаны
Все это живое, одухотворенное, живое здесь, рядом, с ним, со мной. Речушка течет « в огороде у нас под кленом», она, как и ребенок, радостно воспринимает благоухание родной до-мивки: «...и наш дом пахнет ей борщом...» Винграновский учит любить все это — и сад, и речушку, и мед, и отца с мамой
А более всего мне нравится его «Первая колыбельная» — она так похожая и не похожая на мамину колыбельную. «Спи, моя ребенок золота, спи, моя тревога каро-глазу...» И хоть у меня глаза серые, я понимаю, почему Винграновский назвал ребенка « три-вога кареглазая». Когда я болею и у меня высокая температура, моя мамочка завертывает меня в одеяло и колисае, как маленького. И я слышу, как стучит мамино сердце — она очень волнуется за меня. И слова Винграновского также от сердца, словно от ма-миного доброго и теплого сердца:
Спи, моя детка, на поре
Тени спят и сонная яворина...
И как небо в нашем Днепре,
Так в тебе не спит пусть Украина...
Я так же все это люблю, как Винграновский. Его стихи — словно мамины до-торки, поцелуи перед сном — согревают меня своим кротким и нежным теплом, на-гадують, что завтра снова будет день золотой, и мама, и отец...
Милое, дорогое, по самой высокой цене... ( по произведениям М. Винграновсьного)
Комментариев нет:
Отправить комментарий